El estado perfecto de las cosas

En el estado perfecto de las cosas

huele a café recién hecho entre las manos

a un día de lluvia, a una copa de vino

al reloj que detiene las horas

a la sonrisa de un niño.

En el estado de las cosas perfectas

el aire se vuelve nota

el pensamiento ahora viento

minutos musicales a cada latido

acuarelas de colores

con sus luces y sombras.

En el estado perfecto de las cosas

susurran tus ojos que viene el silencio

me cubres de luna

alejan la tormenta tus manos

y yo aquí, que ya no soy rosa, ni viento

arrío velas y busco puerto

En el estado de las cosas perfectas

anida en tu pecho la paz que yo no tengo

se diluye el caos en las frías noches de piedra

tu aliento deshace la escarcha

y en tus brazos me enredo hiedra roja otoñada.

En el estado de las cosas

lo perfecto el cielo, las estrellas, tu risa

mis pies alados, tus manías, las mías

la arena de esta sirena varada

que cada noche busca llaves

En el estado perfecto de las cosas

cada cosa tiene su sitio

tiempo, espacio, melodía

ni el día es noche ni la noche se vuelve día

mecen las sábanas los versos

sueños que dibuja mi boca

MUERTE

Si me alcanza la muerte

me encuentre luchando

que tema hacerme frente

prefiero perder a no intentarlo

Si me alcanza la muerte

me encuentre riendo

la retaré en verso

duelo de guadaña y pluma

Si me alcanza la muerte

me encuentre amando

en tu lecho al alba

entre escarcha y vino

Hanto - Jazzology ( Instrumental Hip Hop ) Old school

PALABRAS

Aquí y no allá

en esta lejanía

que a golpe de dados hice mía

emigra el humo presente imperfecto

de estos labios con futuro incierto

Aquí y no allá

en mi cercanía

ocre tiempo viejo reloj

grita el viento presentimiento

Aquí y no allá

punzada en la sien

corretea en vena

bombea el corazón palabras sin voz.

HECHIZO

Anochéceme despacio sin rumbo

desanda cada nudo cada punto

ven  suéñame despierto

mientras la luna se desnuda

musícame a tu antojo

acótame deletréame

vérsame entre líneas

sin metáforas baldías

ven léeme dormido

en este braille imaginado

que nos aleja de puerto conocido

Anochéceme despacio sin pausa

enrédame con tus ramas

abrígame ánclame con tus raíces

en alguna playa olvidada

amanéceme apresura la noche

que la luz no deshaga el hechizo

IDEA

Idea que obstina y desatina

febril locura enquistada en mi retina

que deambula en mis pestañas

pequeña malabarista

Idea

Viene

Va

Corretea insolente despiadada

atraviesa cada ola incipiente de mi mente

se agazapa en la almohada

anudando la noche al día

Idea

Siente

Ama

- UNA MALA NOCHE -

Gemía la trompeta en alguna esquina

lo sé porque la noche se partió en mil pedazos

un puñado de notas

disparadas contra la sien aletargada

sentí fluir el caos entre mis ojos

se abrió la piel

sentí trémula la carne

y el dolor se voltó brisa que todo lo envuelve

Desaparezco

Gemía la trompeta en alguna esquina

lo sé porque la noche me vomitó en verso

un puñado de palabras

sustantivos, epítetos...

y luego...silencio.

DUELE

Quién dice que la ausencia duele.
Acaso duele el vacío,
la noche, la duda, el miedo.
Quizá es el reloj el que duele
porque anclado en su esquina
mantiene una huelga perenne de brazos caídos.
O quizá, sí, es el calendario el que duele,
anegado de fichas negras y rojas,
ruleta perpetua donde rojo gana y negro pierde.
Quién dice que la ausencia duele.
No será el caos que anida en tu cabeza
que prefiere ser puta esquiva
a náufrago en la calma que te rodea.
Me pregunto si será la esperanza, el sueño,
el pasado turbio o el futuro incierto.
Serán acaso estos ojos míos los que duelen
que de tanto mirar este mundo
ya sólo ven lo que quieren.
Será el ser o el no ser lo que duele,
o el cenicero lleno y la botella vacía.
Tal vez es el camino, o el monte, o el valle,
o el sendero, o puede que ninguno
y solamente sea la lluvia la que duele
con el sol y su luna y esa nube negra que emerge.
Es posible que sea esta escalera,
deformada y grotesca a cada peldaño que subes,
o esa música ¡escucha, escucha como llora el piano!
o, a lo mejor, es el orgullo anudado en tu garganta,
corbata de día, de madrugada se vuelta soga.
Podría ser la jaula la que duele
que desesperada busca pájaro,
o las llaves en el fondo del mar
que anhelan tierra y un candado,
incluso duele la metáfora baldía
que brinca en el filo de la escarcha.
Alguien me dijo que la primavera también duele,
que duele el ocre de las hojas, el rocío,
el ocho adormilado que tiende al infinito.
Duele el techo, las prisas, la ilusión,
el muro que crece pero también el que cae.
Duele el quiero y no puedo, el voy pero no llego,
la soledad en muchedumbre, si existo luego pienso,
pero luego no pienso lo que digo.
Por eso creo que es el viento el que duele
que grita que viene el lobo y nadie le cree,
son los fusiles sin clavel los que duelen,
las balas que no se pierden, las historias que no se escriben,
los besos insatisfechos, el alma negra y envilecida.
Tanto duele la quietud, el desasosiego,
la rendición sin opción, no saber a donde van
las lágrimas que se vierten. Duele tanto entrever,
imaginar, suponer pero no saber
si es a ciencia cierta o pseudociencia.
Duelen los nombres con o sin apellidos,
cada secreto contado a voz en grito
los zapatos que te pones porque nunca serán los míos.
Pero la ausencia, amigos, la ausencia no duele,
acaso no serás tú el que duele.

Elegí ser peón

Nunca fui reina, escogí ser peón
en primera fila tras el telón.
Nada acotará mi movimiento
y a falta de talento
es mi pluma, cincel que moldea tu intelecto.
Se me acaba el tiempo,
se derriten las horas sobre el cemento,
la vida no concede un segundo intento,
blancas mueven, negras pierden.
Acecha la noche tras cualquier esquina
y me mira la luna pero le digo que ya no quiero.
Aprendí a esquivar las sombras
de la mano de mi propio monstruo.
Ahora camino entre lo burdo y lo ambiguo
arañando la tierra en busca del continente perdido.
Agarrotados los dedos afino el drama
hasta que el dolor sea nota del piano al viento.
No hay mejor defensa que un ataque en masa
ni mayor ofensa que dar por perdido
aquello que jamás has intentado.
Amargo el paladar de tragar tanta vida,
me ahogo en vómitos de melancolía
y mis sueños, plumas de cuervo negro.
Maúlla el miedo en mi tejado,
aúllan las tinieblas de este corazón embarrotado

y aún así, sigo volteando sobre el filo de los años,

maquillando en grises la suela de los zapatos.
Tintienean las campanas con mi último suspiro,
penúltima llamada en un mar de dudas,
porque en esta vida en la que pasa de todo
menos ese todo que cambia y muda.
No, no necesito ser reina,
no necesita mi ego del aplauso generalizado,
ni castillo en la cumbre,
ni caballero armado.
Llamadme cobarde si eso os hace dormir tranquilos,
podéis apedrearme si así se liberan vuestros miedos,
soy ese Guadiana que aparece o se esfuma,
pero que a nadie pide permiso.
Y en este punto me paro, y me hago humo
o me transmuto en niebla y todo lo inundo.
O escojo vida, o que batalla libro,
o a que guerra me adhiero,
porque elegí ser peón,
en primera línea tras el telón.

 

Déjame

Déjame huir como esa luz que atraviesa las gotas
en la mente del que sólo piensa y no actúa.
Déjame olvidar porque sólo cuando lo suficiente se vuelve insuficiencia
el querer ignorar se convierte en recuerdo permanente.
Déjame, para que sea yo el que pinte la estela de tu marcha en martes trece
y sin viento favorable.
Porque no hay amores faro ni amores guía,
sólo amores perros que viajan en vena hinchada de rabia.
Déjame disfrutar de esta "h" muda y mayúcula en la que quiero ahogarme,
deja que me envuelva con ese frío beso de parca envejecida.
Déjame pelear mi soledad, y dispararé mis palabras hacia otro mundo.
Déjame que tuerza el llanto en nocturna agonía, que apriete dientes,
que pise fuerte, que vuele alto, que destruya el muro de la vergüenza.
Déjame escribirle al viento cartas desde una trinchera,
y el silbido de este fusil será la nana que me adormezca.
Déjame....

Todo o Nada

Las ganas de quién busca y no encuentra,

la espera del sexo, que late, por el verbo no pronunciado,

la infamia de los besos truncados

convertida en cuchilla afilada que sesga al pensamiento

y al semen que jamás será derramado.

La desintegración carnal en átomo sudoroso,

torpedeado contra el reloj enjaulado, será

el desdén, la punzada, la candorosa y ficticia calma;

y llegada la hora en la que un fa menor nos envuelva el alma,

atravesará la luz esa materia gris emponzoñada.

No hay futuro para la gota de vino sin un cristal que le dé abrigo,

y la esperanza convertida en cuento chino

vacia su bolsillo por algo de cariño.

Sin duda no somos más que otra arena en el desierto,

un todo o una nada dependientes del viento que nos mueva.

Entre el clavo y el lino

Enferma de mañanas y tardes extrañas,
la carne se vuelta verbo febril y dolo.
Aúlla el lobo en estas noches que paren mis ventanas,
a esa luna baldía de carácter propio.
Anestesiada de mentes, demente es otra opción,
no volverá a perderse Babilonia, esa es la razón.
Desgarra la bestia los ojos y te susurra al oído
mientras fluye su saliva y ahoga tu grito.
Apuro el tic.tac en cada sorbo,
sabe la luz quien vencerá la carrera,
siempre hay un escollo, algún estorbo,
y aún así la oscuridad llegará la primera.
Reina negra con un tablero por reino,
no juego, yo lucho para restablecer lo perdido.
Entre cruces y caminos, entre el clavo y el lino,
soy la lanza en el costado que reta al desatino.

Poesía difusa

Anochece...

No consuela el llanto de las noches de ira
y el barro se pega al alma
enquistando la retina.
Con el orgullo en una mano, la idea se aferra al bolsillo
como Ícaro a sus alas en vuelo ficticio.
Duérmete pronto que he venido a soñarte,
a inventar el letargo de un segundo,
a rellenar hojas en blanco en el perfecto instante.
Ahora soy nube encriptada
de cielos enladrillados,
que fluye entre brisa y tornado
esquivando al fracaso en cada esquina,
renaciendo a un paso del abismo.
Duérmete pronto y engendraré tus ojos
del reloj del pasado perdido,
en este espacio intercalado de tiempos no vividos;
mientras de esta garganta seca
brota el sonido de la piel desnuda y fría.
A mis pies colinas de cemento que acechan,
valles espectantes bajo los focos,
y el hedor del miedo en mis tripas
que atrae a fantasmas y monstruos.


Amanece...

Se evapora el rocío encarnado
y las luces rojas atraviesan el orto
disparando margaritas en herida abierta.
Ennegrecida alma, en la que descansa mi pluma,
que inunda el silencio del oído callado,
donde tinta y emoción preceden al sigue y suma.
Soy pincel raído en el óleo del insulto ajeno,
otro paria más, allá donde me encuentre.
Preñada de ríos y flores de papel
anclo mi drama a una cruz de madera
y con mi epitafio reto al que no lucha,
muerto yacente sin palabra ni excusa.
Se hace noche mi día
y tupe mi vista el bosque.
Enmarañado el polvo en la encrucijada
de lobo solitario y triste,
es el verbo lisonjero y leve
el encargado de darme muerte.

Anochece...

Drama

Otra fría mañana y la estupidez humana

disparando a quemarropa en mi nuca.

Engendro oscuridad en cuánto mis pies pisan el suelo,

con la luz opaca que emanan los ojos del ciego.

Demasiado bonito para ser cierto,

el caos y el orden ya no existen para el que yace muerto.

Sólo quedan las sombras estampadas en la piedra

mientras la fragancia del miedo adorna vuestro cuello.

Ya no sirven las cruces de antaño y la sangre en la cuneta

no consuela el deseo.

Otra fría mañana, el corazón helado

y el iris incendiado en la comisura de tus labios.

Taciturnas se han vuelto las ideas, parca la palabra

y la metáfora seca al viento como la legaña que atasca y pudre.

Quizá en algún momento creiste haberme visto,

pero ese ojo que cree ver, también se engaña y miente.

Me deslizo entre tus dedos como la niebla en la mañana,

y al salir el sol, en tu cabeza, imagen proyectada de un puzzle.

Otra fría mañana, sigue durmiendo, yace muerto,

soy esa aparición mariana, un holograma,

un espejismo en el desierto, esa pequeña parcela de cielo

que maquilla vida y drama.
Pintaré corcheas en el pentagrama en blanco que habita tras tu frente,
usaré como pincel ese alma arrugada que se esconde en el bolsillo
y cuando en lo alto del cielo la luna llena brille,
 seguirás viendo el dedo que señala.
Otra mañana, y el frío que lo detiene todo,
que encoge los miembros, que hace transitable el charco,
ahora es veneno en mi boca, ira encendida
que navega entre la cava y la aorta.
Serán mis palabras en tu cuerpo ese traje de rey ficticio,
y como sastrecillo valiente perfeccionaré la urdimbre,
serán las costuras las cadenas de las que no podrás librarte
y este hilo tan brillante será un nuevo principio.
Más no será el final, un nuevo drama atenaza
donde el elemento más abundante es la necedad humana.

No es para ti...

No es para ti, es para mi

cada verso que imagino,

cada palabra que lanzo al viento,

de sangre envuelta en si,

de dolor, de pena y ausencia,

de lágrimas evaporadas en solitario duelo.

Es para mi

la tinta seca, el papel doblado,

el humo del cigarro que sube al cielo,

el miedo, y la cuerda

que agrieta el cuello.

No son para ti

las risas ni las sonrisas,

ni las vetustas raíces,

ni mis pies anclados,

ni los charcos, ni el invierno frío

que mantiene este corazón helado.

No es para ti, es para mi

la margen del camino,

el polvo ensangrentado

luciente en mis rodillas.

El calvario, la cruz, el martirio,

las batallas ganadas y las guerras perdidas.

Es para mi

la ponzoña y el desatino,

las alas cosidas a mi espalda,

las nubes altas

que tapian el agujero.

No son para ti

mis ojos, ni los ósculos olvidados,

ni mi casa, ni el deseo ardiente,

ni el iris empañado por niebla fictia,

ni las luces, ni las sombras

que tienden al infinito.

No es para ti, es para mi

la mentira y el engaño

esta obra, este teatro,

los gritos, la venganza, la espada,

este drama griego pintado en ruinas

mientras la luna me mece en sus brazos.

Es para mi...

Creí al viento

Creí al viento que escupía palabras a mi oído.

Escribí en la lluvia mi último deseo,

antes de ocupar la zanja que he escogido.

Sigo escudriñando ese horizonte, como aquel que caza,

ocultándome en el bosque de ese armario,

amasando ídolos con pies de barro.

Creí al viento y escalé el pico más alto.

Arañé la tierra con mi último anhelo,

es mi casualidad, otra causalidad del victimismo.

Sigo en busca de lo cierto entre bloques de cemento,

esquivando lo incierto que vive entre losetas,

ignorando al dios en el que no creo.

Creí al viento y cavé mi propia tumba.

Dicté mi epitafio al tiempo

mientras se hundía en mí el frío acero.

Y ahora que sólo soy aire, que soy sólo polvo,

atravesaré esta laguna baldía,

quizá allí encuentre lo que he perdido.

Exilio

A veces dejo que correteen las arañas,

permito que tejan esa urdimbre entre lo delicado y lo efímero,

y que sellen mis párpados en esta ceguera escogida.

Aprendí a vivir caminando entre sombras,

a sostener los susurros extraviados que vagan sin dueño,

a callar y a no decir, alimentando engendros y monstruos.

Mientras vuelen libres las alondras me encerraré en una celda,

atraparé cada segundo que desperdicien las princesas,

y será un granito más de este reloj de arena.

Con el tiempo bailando entre mis dedos se deslizarán las dunas,

ante estos pies desnudos que vagan entre nudos y cuerdas,

y se alzará ante mí el cielo y el infierno.

Ya no queda más mentira que exhalar ni verdad que respirar, 

no queda nada que inventar en este mundo de espejos,

que corte este silencio la noche y que se haga el día al hablar.

Demasiados sueños

Anudaré las legañas para tener un punto fijo en el horizonte.

Temo ir a la deriva cuando navego por mis pestañas,

cuando arrecian los vientos de tu mirada

que me empujan y me hieren hasta la muerte.

Resucita la carne y se pudre el alma

en esta cotidianidad de garganta enmudecida,

donde las venas ennegrecidas

se baten a muerte con la tinta derramada.

A veces sueño demasiado...

Me empujan estas nubes,

como las dunas a las ciudades,

contra el mar abandonado.

A veces, si, botella en mano imagino lo prohibido,

en esta ciudad sin ley, sin nombre y sin destino,

que se vende en cualquier sitio,

al que tenga algún céntimo en el bolsillo.

Anudaré los años para que me pese el pasado.

Temo a la pluma que escribe mi futuro,

empapada en este tintero de realidad,

que me abruma con discordia y necedad.

Sentimiento en forma de lanza

fue asestada en el costado.

Ya no sangran las heridas cubiertas de palabras huecas,

enterradas en cementerios, se las llevaron los muertos.

A veces sueño demasiado...

Me levanto del suelo y emigro

donde no me salpique la saliva envilecida,

de cráneos aplastados por lengua viperina.

A veces, si, construyo lo imposible,

castillo de naipes al borde de un tornado,

al fin y al cabo no soy más que otro esclavo

que entre cadenas busca su suerte.

¡Cómo olvidarme!

¡Cómo olvidarme!

¿Acaso olvida el sol a la luna

cuando se esconde por la noche?

¿Acaso se olvida el mar

de acariciar la arena cuando vuelve?

Duele recordar y acordar que no tienes,

más el peor dolor es olvidar

aquello que sientes.

Y como un brote lechoso

endurecido por sus nervios,

tendemos nuestra cara al sol

en busca del preciado alimento.

Pero inútil el calor

sin una rama que nos sujete.

Fútil existencia en verde

que nos arrastrará hacia el dolor.

¡Cómo olvidarme!

¿Acaso olvida la piel

al aire que estremece sus poros?

¿Acaso olvida la lengua

esa pena que abrasa como la hiel?

Duele resucitar cada mañana tras un ocaso herido,

más el peor dolor es la vida

que se escapa por la retina.

Seré transeúnte por este fino hilo

que une el alpha a la costumbre,

y que al llegar al otro lado del camino

hallará la respuesta al acertijo:

¡Cómo olvidarme!

Otro año más...

Abrí los ojos, y volví a mirar como lo hacía antaño:

con esos ojos de niña que lo tiene todo por descubrir.

Acurrucada en mis brazos, olvidé lo que refleja mi espejo

y dejé salir al otro lado.

Marqué su regreso con las gotas de lluvia que he ido recogiendo estos años,

con las cuerdas que até todos mis sueños,

con la llave oxidada que cerró mis deseos.

Otro año más, pero el mismo propósito de siempre,

y sin embargo, la sonrisa pintada en mi cara me susurra:

esta vez será diferente.

Se me agrandan los ojos como a un niño con zapatos nuevos,

me levanto de un salto, correteo, y de repente,

ya no siento gris el suelo.

Sigo pintando nubes,

saltando al vacío en cada pensamiento,

esperando que otro niño no se muera de hambre.

Amanece otro día, y pienso en ti, que ocultas tu cara,

y en ti que bilipendias, pero sólo por ignorancia;

y pienso en mi: al fin y al cabo, ni tan buena, ni tan mala.

Con la nueva luz recorro la calle, un nuevo muro a cada paso,

un nuevo escollo, otra zancadilla y de nuevo me caigo.

No te preocupes por mi, yo ya no lo hago,

mañana saltaré de nuevo al ruedo

y escribiré otro verso mientras hago que beso el suelo.

Olvidaré los rostros de los que me han olvidado,

apartaré los recuerdos que no pueden ser enterrados

por si necesito recuperarlos.

Amaré como si no tuviese mañana,

y odiaré con la misma fuerza para equilibrar la balanza.

Porque, amigos míos, de eso se trata.

No más magdalenas llorando

sobre posos de café abrumados,

no más guerra, ni más llanto, no más duelo,

no más lides banales, ni desiertos,

ni epopeyas desgarradas que corten, de nuevo, el viento.

El primer día, a primera hora

El primer día, a primera hora,

mientras las primeras nieves pegan contra mi alma,

galopa el talento de tus manos al alba.

Dominan tus dedos el arte de ennudar mi piel,

de invertir mis colores,

de exhalar templados olores.

Se nos hace estrecha la sábana anudada,

que recorremos como locos funambulistas,

apostando lo que nos queda de vida.

A primera hora, el primer día,

mientras la cafetera silba nuestra canción,

anclaré tus caderas a las mías.

Luchando mi lengua por no perderse,

se vuelve pluma y escribe un nuevo verso,

se vuelve deseo y grita al viento.

El sudor encoge el mundo y se nos queda pequeño,

nos alejaremos de esta tierra,

seremos espaldas mojadas en otro cielo.

No hay sitio, no hay lugar para tanto sueño,

sólo donde los demás no llegan

hallaremos nuestro descanso de guerrero.

Profanaremos el Olimpo con nuestros pies desnudos,

allanaremos la morada de tanto dios ficticio,

seremos la llave mágica de las puertas de Pedro.