El estado perfecto de las cosas

En el estado perfecto de las cosas

huele a café recién hecho entre las manos

a un día de lluvia, a una copa de vino

al reloj que detiene las horas

a la sonrisa de un niño.

En el estado de las cosas perfectas

el aire se vuelve nota

el pensamiento ahora viento

minutos musicales a cada latido

acuarelas de colores

con sus luces y sombras.

En el estado perfecto de las cosas

susurran tus ojos que viene el silencio

me cubres de luna

alejan la tormenta tus manos

y yo aquí, que ya no soy rosa, ni viento

arrío velas y busco puerto

En el estado de las cosas perfectas

anida en tu pecho la paz que yo no tengo

se diluye el caos en las frías noches de piedra

tu aliento deshace la escarcha

y en tus brazos me enredo hiedra roja otoñada.

En el estado de las cosas

lo perfecto el cielo, las estrellas, tu risa

mis pies alados, tus manías, las mías

la arena de esta sirena varada

que cada noche busca llaves

En el estado perfecto de las cosas

cada cosa tiene su sitio

tiempo, espacio, melodía

ni el día es noche ni la noche se vuelve día

mecen las sábanas los versos

sueños que dibuja mi boca

MUERTE

Si me alcanza la muerte

me encuentre luchando

que tema hacerme frente

prefiero perder a no intentarlo

Si me alcanza la muerte

me encuentre riendo

la retaré en verso

duelo de guadaña y pluma

Si me alcanza la muerte

me encuentre amando

en tu lecho al alba

entre escarcha y vino

Hanto - Jazzology ( Instrumental Hip Hop ) Old school

PALABRAS

Aquí y no allá

en esta lejanía

que a golpe de dados hice mía

emigra el humo presente imperfecto

de estos labios con futuro incierto

Aquí y no allá

en mi cercanía

ocre tiempo viejo reloj

grita el viento presentimiento

Aquí y no allá

punzada en la sien

corretea en vena

bombea el corazón palabras sin voz.

HECHIZO

Anochéceme despacio sin rumbo

desanda cada nudo cada punto

ven  suéñame despierto

mientras la luna se desnuda

musícame a tu antojo

acótame deletréame

vérsame entre líneas

sin metáforas baldías

ven léeme dormido

en este braille imaginado

que nos aleja de puerto conocido

Anochéceme despacio sin pausa

enrédame con tus ramas

abrígame ánclame con tus raíces

en alguna playa olvidada

amanéceme apresura la noche

que la luz no deshaga el hechizo

IDEA

Idea que obstina y desatina

febril locura enquistada en mi retina

que deambula en mis pestañas

pequeña malabarista

Idea

Viene

Va

Corretea insolente despiadada

atraviesa cada ola incipiente de mi mente

se agazapa en la almohada

anudando la noche al día

Idea

Siente

Ama

- UNA MALA NOCHE -

Gemía la trompeta en alguna esquina

lo sé porque la noche se partió en mil pedazos

un puñado de notas

disparadas contra la sien aletargada

sentí fluir el caos entre mis ojos

se abrió la piel

sentí trémula la carne

y el dolor se voltó brisa que todo lo envuelve

Desaparezco

Gemía la trompeta en alguna esquina

lo sé porque la noche me vomitó en verso

un puñado de palabras

sustantivos, epítetos...

y luego...silencio.

DUELE

Quién dice que la ausencia duele.
Acaso duele el vacío,
la noche, la duda, el miedo.
Quizá es el reloj el que duele
porque anclado en su esquina
mantiene una huelga perenne de brazos caídos.
O quizá, sí, es el calendario el que duele,
anegado de fichas negras y rojas,
ruleta perpetua donde rojo gana y negro pierde.
Quién dice que la ausencia duele.
No será el caos que anida en tu cabeza
que prefiere ser puta esquiva
a náufrago en la calma que te rodea.
Me pregunto si será la esperanza, el sueño,
el pasado turbio o el futuro incierto.
Serán acaso estos ojos míos los que duelen
que de tanto mirar este mundo
ya sólo ven lo que quieren.
Será el ser o el no ser lo que duele,
o el cenicero lleno y la botella vacía.
Tal vez es el camino, o el monte, o el valle,
o el sendero, o puede que ninguno
y solamente sea la lluvia la que duele
con el sol y su luna y esa nube negra que emerge.
Es posible que sea esta escalera,
deformada y grotesca a cada peldaño que subes,
o esa música ¡escucha, escucha como llora el piano!
o, a lo mejor, es el orgullo anudado en tu garganta,
corbata de día, de madrugada se vuelta soga.
Podría ser la jaula la que duele
que desesperada busca pájaro,
o las llaves en el fondo del mar
que anhelan tierra y un candado,
incluso duele la metáfora baldía
que brinca en el filo de la escarcha.
Alguien me dijo que la primavera también duele,
que duele el ocre de las hojas, el rocío,
el ocho adormilado que tiende al infinito.
Duele el techo, las prisas, la ilusión,
el muro que crece pero también el que cae.
Duele el quiero y no puedo, el voy pero no llego,
la soledad en muchedumbre, si existo luego pienso,
pero luego no pienso lo que digo.
Por eso creo que es el viento el que duele
que grita que viene el lobo y nadie le cree,
son los fusiles sin clavel los que duelen,
las balas que no se pierden, las historias que no se escriben,
los besos insatisfechos, el alma negra y envilecida.
Tanto duele la quietud, el desasosiego,
la rendición sin opción, no saber a donde van
las lágrimas que se vierten. Duele tanto entrever,
imaginar, suponer pero no saber
si es a ciencia cierta o pseudociencia.
Duelen los nombres con o sin apellidos,
cada secreto contado a voz en grito
los zapatos que te pones porque nunca serán los míos.
Pero la ausencia, amigos, la ausencia no duele,
acaso no serás tú el que duele.

Elegí ser peón

Nunca fui reina, escogí ser peón
en primera fila tras el telón.
Nada acotará mi movimiento
y a falta de talento
es mi pluma, cincel que moldea tu intelecto.
Se me acaba el tiempo,
se derriten las horas sobre el cemento,
la vida no concede un segundo intento,
blancas mueven, negras pierden.
Acecha la noche tras cualquier esquina
y me mira la luna pero le digo que ya no quiero.
Aprendí a esquivar las sombras
de la mano de mi propio monstruo.
Ahora camino entre lo burdo y lo ambiguo
arañando la tierra en busca del continente perdido.
Agarrotados los dedos afino el drama
hasta que el dolor sea nota del piano al viento.
No hay mejor defensa que un ataque en masa
ni mayor ofensa que dar por perdido
aquello que jamás has intentado.
Amargo el paladar de tragar tanta vida,
me ahogo en vómitos de melancolía
y mis sueños, plumas de cuervo negro.
Maúlla el miedo en mi tejado,
aúllan las tinieblas de este corazón embarrotado

y aún así, sigo volteando sobre el filo de los años,

maquillando en grises la suela de los zapatos.
Tintienean las campanas con mi último suspiro,
penúltima llamada en un mar de dudas,
porque en esta vida en la que pasa de todo
menos ese todo que cambia y muda.
No, no necesito ser reina,
no necesita mi ego del aplauso generalizado,
ni castillo en la cumbre,
ni caballero armado.
Llamadme cobarde si eso os hace dormir tranquilos,
podéis apedrearme si así se liberan vuestros miedos,
soy ese Guadiana que aparece o se esfuma,
pero que a nadie pide permiso.
Y en este punto me paro, y me hago humo
o me transmuto en niebla y todo lo inundo.
O escojo vida, o que batalla libro,
o a que guerra me adhiero,
porque elegí ser peón,
en primera línea tras el telón.

 

Déjame

Déjame huir como esa luz que atraviesa las gotas
en la mente del que sólo piensa y no actúa.
Déjame olvidar porque sólo cuando lo suficiente se vuelve insuficiencia
el querer ignorar se convierte en recuerdo permanente.
Déjame, para que sea yo el que pinte la estela de tu marcha en martes trece
y sin viento favorable.
Porque no hay amores faro ni amores guía,
sólo amores perros que viajan en vena hinchada de rabia.
Déjame disfrutar de esta "h" muda y mayúcula en la que quiero ahogarme,
deja que me envuelva con ese frío beso de parca envejecida.
Déjame pelear mi soledad, y dispararé mis palabras hacia otro mundo.
Déjame que tuerza el llanto en nocturna agonía, que apriete dientes,
que pise fuerte, que vuele alto, que destruya el muro de la vergüenza.
Déjame escribirle al viento cartas desde una trinchera,
y el silbido de este fusil será la nana que me adormezca.
Déjame....

Todo o Nada

Las ganas de quién busca y no encuentra,

la espera del sexo, que late, por el verbo no pronunciado,

la infamia de los besos truncados

convertida en cuchilla afilada que sesga al pensamiento

y al semen que jamás será derramado.

La desintegración carnal en átomo sudoroso,

torpedeado contra el reloj enjaulado, será

el desdén, la punzada, la candorosa y ficticia calma;

y llegada la hora en la que un fa menor nos envuelva el alma,

atravesará la luz esa materia gris emponzoñada.

No hay futuro para la gota de vino sin un cristal que le dé abrigo,

y la esperanza convertida en cuento chino

vacia su bolsillo por algo de cariño.

Sin duda no somos más que otra arena en el desierto,

un todo o una nada dependientes del viento que nos mueva.

Entre el clavo y el lino

Enferma de mañanas y tardes extrañas,
la carne se vuelta verbo febril y dolo.
Aúlla el lobo en estas noches que paren mis ventanas,
a esa luna baldía de carácter propio.
Anestesiada de mentes, demente es otra opción,
no volverá a perderse Babilonia, esa es la razón.
Desgarra la bestia los ojos y te susurra al oído
mientras fluye su saliva y ahoga tu grito.
Apuro el tic.tac en cada sorbo,
sabe la luz quien vencerá la carrera,
siempre hay un escollo, algún estorbo,
y aún así la oscuridad llegará la primera.
Reina negra con un tablero por reino,
no juego, yo lucho para restablecer lo perdido.
Entre cruces y caminos, entre el clavo y el lino,
soy la lanza en el costado que reta al desatino.

Poesía difusa

Anochece...

No consuela el llanto de las noches de ira
y el barro se pega al alma
enquistando la retina.
Con el orgullo en una mano, la idea se aferra al bolsillo
como Ícaro a sus alas en vuelo ficticio.
Duérmete pronto que he venido a soñarte,
a inventar el letargo de un segundo,
a rellenar hojas en blanco en el perfecto instante.
Ahora soy nube encriptada
de cielos enladrillados,
que fluye entre brisa y tornado
esquivando al fracaso en cada esquina,
renaciendo a un paso del abismo.
Duérmete pronto y engendraré tus ojos
del reloj del pasado perdido,
en este espacio intercalado de tiempos no vividos;
mientras de esta garganta seca
brota el sonido de la piel desnuda y fría.
A mis pies colinas de cemento que acechan,
valles espectantes bajo los focos,
y el hedor del miedo en mis tripas
que atrae a fantasmas y monstruos.


Amanece...

Se evapora el rocío encarnado
y las luces rojas atraviesan el orto
disparando margaritas en herida abierta.
Ennegrecida alma, en la que descansa mi pluma,
que inunda el silencio del oído callado,
donde tinta y emoción preceden al sigue y suma.
Soy pincel raído en el óleo del insulto ajeno,
otro paria más, allá donde me encuentre.
Preñada de ríos y flores de papel
anclo mi drama a una cruz de madera
y con mi epitafio reto al que no lucha,
muerto yacente sin palabra ni excusa.
Se hace noche mi día
y tupe mi vista el bosque.
Enmarañado el polvo en la encrucijada
de lobo solitario y triste,
es el verbo lisonjero y leve
el encargado de darme muerte.

Anochece...