No es para ti, es para mi
cada verso que imagino,
cada palabra que lanzo al viento,
de sangre envuelta en si,
de dolor, de pena y ausencia,
de lágrimas evaporadas en solitario duelo.
Es para mi
la tinta seca, el papel doblado,
el humo del cigarro que sube al cielo,
el miedo, y la cuerda
que agrieta el cuello.
No son para ti
las risas ni las sonrisas,
ni las vetustas raíces,
ni mis pies anclados,
ni los charcos, ni el invierno frío
que mantiene este corazón helado.
No es para ti, es para mi
la margen del camino,
el polvo ensangrentado
luciente en mis rodillas.
El calvario, la cruz, el martirio,
las batallas ganadas y las guerras perdidas.
Es para mi
la ponzoña y el desatino,
las alas cosidas a mi espalda,
las nubes altas
que tapian el agujero.
No son para ti
mis ojos, ni los ósculos olvidados,
ni mi casa, ni el deseo ardiente,
ni el iris empañado por niebla fictia,
ni las luces, ni las sombras
que tienden al infinito.
No es para ti, es para mi
la mentira y el engaño
esta obra, este teatro,
los gritos, la venganza, la espada,
este drama griego pintado en ruinas
mientras la luna me mece en sus brazos.
Es para mi...
