jueves, 28 de julio de 2011

Sueño de una noche de verano

La noche es la pizarra en blanco de los insomnes,
de los que tienen el corazón partido,
de los que buscan el lado oscuro.
La noche esconde las mentiras, tiñe las verdades a medias,
crecen nuestras pupilas pero la mente se ciega.
Le temo a la noche, a que me falten palabras,
a no encontrar tus ojos, a no respirar tu aire.
La noche es el último amarre a la vida
cuando el mañana no existe.
Al final de un cuento sucede la noche,
a ese último beso, a ese desgarrador abrazo,
a ese adiós entrecortado que amanece en tus labios.
Me persigue el frío, la luna se esconde,
mi alma no descansa, no hay sosiego,
te busco y no te encuentro, quizá
sólo eres un sueño.
El sueño de una noche de verano,
de ramas que se mecen entre suspiros,
de raíces sin tierra que se pierden
por no encontrar a quién asirse.
Eres mi idea, lo que llena este lienzo,
lo que acompaña mis noches en blanco,
él único que borra mis miedos.
La noche se burla y lo enmaraña todo,
se vende al mejor postor en un burdel,
y aún así te anhelo, te espero,
porque tu eres mi sueño en esta noche de verano.



martes, 26 de julio de 2011

Ayer y hoy

Vida nueva y el crono a cero
el tiempo lo cura todo...no me lo creo
el único tiempo que ansío es el reloj de clase para salir al recreo
me creo el mejor mirando al suelo
si hablas con Dios. pregúntale por qué se fué mi abuelo..
escóndete en el agujero más cercano
salgo a la calle y me miran raro
¿la fama? te la regalo
¿la fe?, te lo juro, no doy ni un pavo
la conciencia esta K.O, cayó a la lona
los amigos van y vienen, la cantidad no me impresiona
lo de pedir perdón no siempre funciona,¿me hablas en serio?
arrepentirse es de cobardes y los valientes al cementerio
entre el bien y el mal, elegí quedarme en el medio
a veces me siento un mierda, lo siento por quien se ofenda
pero mis heridas no se cierran con vendas
el pasado es pasado,
el presente pasó a mi lado,
el futuro una partida de dados
lo sé es complicado
la existencia es un chiste que nadie entiende
cada noche apago la luz y la inspiración se enciende
soy uno más pero sin miedo a la muerte
en esta vida las promesas son de mentira y los profetas sólo imaginan
los que se fueron no volverán, por más que quieras
no me pude despedir, normal que duela
me sobran dudas y no encuentro pruebas, pero sé lo que quiero
tengo celos del aire porque vuela libre y mueve tu pelo
por ser invisible para el que quiera verlo y muere por ello
abuso de ser tan negativo día tras día
pero no acuso a los demás para ser feliz conmigo
lo tengo claro, los deseos son sólo eso
o en todo caso papel mojado...
todos juran en balde, yo ya ni creo
yo no sonrío por ser amable,seré sincero
yo ya pagué mi precio y fue excesivo
explícaselo al necio, que queme mi cuerpo si no respiro
me tragué el orgullo y me sabe a mierda
¿confiar en alguien?, es como ahorcarse sin una cuerda
hoy no es mi día, mañana tampoco
el boli es mi guía y la suerte me esquiva, ¿te parece poco?
me duermo y asimilo en tiempo perdido contigo o con cualquiera
nadie me va a quitar las ganas de hacer lo que yo quiera...
a veces me quedo mudo, el porqué lo saben pocos
aquí sudan los hombres, los niños se derriten con los focos
tengo vagos recuerdos y tu no estabas,poco odio y pensamientos que hacen que te hierva el agua
si no aprendes del dolor y del error normal que pierdas
tengo frases para callarte que te mandan a la mierda, hipocresía
todos tienen sus secretos pero los esconden tras la puerta...

domingo, 24 de julio de 2011

Morir en sueños


A estas horas donde un círculo se cierra
porque otro ha de abrirse,
es tiempo de enfrentarme al destino.
Son horas mágicas, en las que pasean las almas,
en las que los fantasmas acechan,
en las que se escribe el futuro para quienes no lo tienen.
Es hora de morir en sueños,
de navegar las aguas turbias 
que subyugan nuestro miedo.
Es mejor morir que vivir muerta,
sin un corazón latente,
sin ninguna batalla librada.

domingo, 17 de julio de 2011

Agujero negro


¿Qué?
Oigo algo...
¡¡Si!!

El blanco y negro de mi alma
que se esfuma por la ventana.
¿Qué?
Siento el silencio.
Notas discordantes
son mis latidos en un piano desafinado.
Pierde sentido la apreciación de la realidad,
y entre un punto y otro tiendo cuerdas
que me sujeten.
Y entre el púrpura y el añil de las horas,
serpenteo por las paredes
que encierran mis noches.
¿Qué?
Es el murmullo...
el de las incipientes olas de mi mente
que repiquetean con la furia
de un animal salvaje.
¿Temo abandonar este mundo?
¡No, no, no!
Temo que me abandone el mundo,
que me tire en la primera curva.
Allí, en el limbo de los sin nombre,
en la tierra de los don nadie.
Me aprisiona el pecho la crueldad,
le temo a las avispas, que al acecho
esperan clavarte el aguijón.
¿Qué?
¡Si, si!
Es el olvido el que agita sus alas
frente a mi casa.
Es la lluvia del mediodía,
la que mece el árbol de la ciencia.
¿Y ahora qué?
Nada.
Se acerca deprisa el tiempo,
oigo sus pasos.

jueves, 14 de julio de 2011

La cara oculta de la luna

 Esa parte oscura que no está,

                                        que nadie ve, que tú no sientes.

Ignorada, apartada

porque en el cielo no brilla.

¿Como has de saber si

soy una o soy la otra?

Cuando me ves, ¿qué pretendes al acercarte?

acaso, ¿no soy la misma que obviabas por no verme?

Soy la cara oculta de la luna,

la que nadie ve, la que nadie siente.

La que permanece estática,

y, a la espera.






sábado, 9 de julio de 2011

In vino Veritas

Este es el título de la última novela del escritor gallego Francisco Castro. Con dureza, o no, aborda el mundo televisivo que hoy inunda nuestras pantallas: pseudofamosos venidos a menos, que víctimas de la reconversión, ahora se dedican al periodismo. Supongo que tanto en la Facultad de Periodismo como en la de Ciencias de la Información estarán que trinan al comprobar que el intrusismo profesional está alcanzando cotas insospechadas. Porque lo que se está haciendo en este país, perdónenme que les diga, no es periodismo ni farrapo de gaitas. Esto es cotileo puro y duro, del que llevan siglos haciendo las "marujas" en la tienda de la esquina, del que crece en los mentireros de barrio y que se alimenta en la barra del bar, de la taberna mugrienta de nuestros pueblos. Investigación quieren llamarle, a apostarse en un altillo cámara en mano con un objetivo tan largo que ya quisieran para ellos los francotiradores de cualquier guerra; a revolver en los cubos de basura en busca de cualquier información que poder vender al mejor postor. Pero lo peor de todo esto, es que toda esta mierda se vende; obviamente por eso la programación está inundada de esta basura. Claro que la culpa es nuestra, y luego que se creían: estamos tan vacíos, tan huecos que cualquier cosa es mejor que aferrarnos a esta puta vida que es la nuestra, que nadie nos ha preguntado si queremos vivir, o dejar de hacerlo. Nos hace crecer y sonreir ver las desgracias ajenas, el dolor compartido parece que es divertido, que nos aleja de esta pestilencia que tenemos debajo de nuestras posaderas y no queremos ver. Me encanta el vino, de siempre, porque en él encuentro lo que no soy capaz de ver en todo lo que me rodea: esa imagen y ese cuerpo lleno de sabiduría. Que me hace viajar y soñar, que consigue que le preste atención a todo lo que me cuenta. Es aprender, supongo, a poner fino el oído y dejar que los taninos, que navegan en su interior, te hagan partícipe de todos sus secretos. Un elixir con vida propia, con más vida que cualquiera que nosotros. Cuánta razón tienes Francisco, in vino veritas.

martes, 5 de julio de 2011

Poema para un día triste

Poema para un día triste,
para un día sin sol,
palabras para una calle muerta,
para una sombra sin corazón.
Tiembla el viento entre mis labios,
le susurra a las nubes que quiere escapar,
que necesita huir lejos:
a donde no llegue el silencio.
Poema para un día triste,
para un día de lluvia
que riega las almas en pena,
vagabundas en un callejón.
Retumba el mar entre mis manos,
le ruega a la luna que lo deje marchar,
que necesita ser libre,
que ha de volver a la inmensidad.
Poema triste,
palabra anodina y sin vida,
tinta ajada y seca,
mientras no vuelva a salir el sol.