Pierdo el tiempo

La nostalgia,

la añoranza

de perder el sentido por una sola mirada,

de intentar mantenerse a flote en la superficie

como el azúcar que irremediablemente se va al fondo.

Los susurros,

los gorjeos

que se escapan de la profundidad de mi ser,

acurrucados y entrelazados

en busca de ese aire obsceno que osa a tocarte.

El anhelo,

los deseos

ardientes y descontrolados

que vagan por esta habitación inerte,

que rebotan como eco sordo dentro de mi mente.

La indiferencia,

el hastío,

el dolor de no sentir el calor,

de saber que aún no es el momento,

que esta por llegar ese eclipse perfecto.

Pierdo el tiempo, se me escapa

huye veloz ante mi sola presencia

y estos sentimientos prestados,

ahora sé... que jamás fueron mios

Sola

Con el humo que expiran mis labios

se disuelven los deseos, los juramentos

hechos en el calor de tu lecho.

Las palabras se anudaron entonces

como las sábanas que nos dieron cobijo

de la luz de las noches.

Lo eterno se voltará efímero

con el primer rayo de la mañana,

cuando la realidad sea un hecho.

Con los cristales rotos de esta copa

borraré de mi mente tus ojos,

y esos labios que susurraban secretos.

Será el vino, que corre por estas venas,

el que ahora haga palpitar este corazón

náufrago, que viaja sin patria ni bandera.

Con la primera brisa pisaré fuerte este suelo

que se remueve bajo mis pies,

y dejaré que la lujuria me abandone con el primer rocío.

Atenazaré el dolor contra mi pecho

enquistado, por las espinas de este presente vehemente,

que no me da la calma que necesito.

Pensamiento intransigente

Mientras... el caos que habita en mi mente

se enreda entre las moreras

buscaré entre los extraños

el orden del espejo.

Mientras... la calma de las tinieblas

se pierde entre montañas

buscaré en los caminos

sobrevivir otros demonios.

Mientras... que las moiras jueguen

a tejer nuestro destino

danzaré entre versos nonatos

y soldaditos de plomo.

Mientras... que mantenga las dudas

del descalabro futuro

caminaré en el filo de un cuchillo

malabarismos del abismo.

Mientras... que crezca sobre los muertos, la hiedra

no necesito ningún motivo

esquivo como la luz, escaparé de la dama negra,

y seré otra vez verbo intransitivo.

Mientras... desisto de sentir

esa fría losa que hay en mi

usaré el cincel y el buril

para marcar el camino que he de seguir



Que detengan el tren

Dije una mañana:

que alguien pare esta máquina, porque quiero apearme.

Que detengan el tren, este no es mi viaje.

Pensé una mañana,

que era bueno hacer un alto en el camino,

pararme a luchar y cambiar el destino.

Decidí esa mañana,

que este mundo no es mio.

Que no es de nadie, y tampoco de ninguno.

Sabía esa mañana,

que seguirán soñando las rosas un nuevo amanecer,

que seguirá el río buscando ese mar para perder.

Escribí aquella mañana,

 letras en la arena, aunque sé que se las llevará el agua,

que se las llevará el viento cuando vuelva.

Lloré una mañana,

al intentar atrapar el sol, y ver que se me escapaba.

Lo intentaré esta noche cuando venga la luna.

Soñé una mañana,

que era una flor de papel sobre la tumba de un soldado

que no quiso bajar del tren.

Donde nunca pasa nada

Entre títeres y colores, entre besos y flores,

estancada en esta charca

donde nunca pasa nada.

Los matices se pierden, se pierde el rumbo,

y es que soy esa avispa sin aguijón

que ya no puede empezar de cero.

Me da pereza salir huyendo,

organizar este caos

que inunda mi cabeza.

Y mientras pienso en un lugar mejor,

no puedo hablar de amor,

ni de la primavera frustada.

Porque aquí, donde nunca pasa nada

el sol se esconde

tras muros de piedra.

Acaba.

Para.

Nada.

No hay suficiente luz en la mañana,

ni aire, ni vida, ni razón,

donde nunca pasa nada. 

Palabras en la trinchera

Se oyen disparos en la lejanía,

tras la espuma agitada.

Se oyen gritos, las sirenas callan

mientras ataja el sol la duda.

Exhalaré mi último aliento,

ahogaré los epítetos banales, los inventados,

y mi boca será el viento

que azota esos plácidos campos.

Serán mis brazos y piernas

el único puente transitable;

esa unión umbilical

que mantendrá viva la mente devastada.

Arden estas pupilas ciegas de ira,

se licuan los sentidos,

y las vísceras se anudan en mi garganta

cuando mi lengua se escapa.

Pero nada parará lo imparable,

la luna trajo consigo este cólera

que arraigó en nuestros vientres,

y que se esparce como mala hierba. 

Amparadas en la noche se esconderán mis palabras

refugiadas en estas trincheras

de tintas y noches en blanco,

de pluma y aire viciado.

Siento la fragilidad de este cuerpo volátil

el dolor de las heridas invisibles que surcan mi piel,

el deseo y el anhelo ásperos como la hiel

que envenenan mi sangre.

Siento la guerra, la huelo

la intuyo. la mastico

entre mis dientes,

la sujeto con estos labios sellados.

Se revuelve dentro de mi buscando una salida

pero la aplasto, la contengo

la aprieto en esta hoquedad

hasta que ahogo su grito.

Se oyen disparos, la noche se rompe a gritos,

las sirenas callan, enmudecen los quejidos.

Las lenguas hablan, susurran, cuentan

que las palabras luchan en la trinchera.

Se nos va la vida

Y entre el humo de esta tetera

que se enreda en tus horas,

corretean las esperas, tus dudas

las letras que atan mis ansias.

Me pesa el dolor, la rabia

que encadena mis días

a tus ojos claros,

que anuncian tormentas.

Son mis pies, estos pies de barro

que se pierden en tus lágrimas

mientras el humo garabatea

adióses en mi espalda.

Palpitan mis sienes

al calor de tu ira encendida,

pira de letras

que jamás fueron dichas.

Y entre teteras y fuegos,

entre hogueras y silencios

se nos va la vida, 

se nos van los sueños.

La Mentira

Crece la mentira a nuestro alrededor desde el mismo momento de nuestra concepción y se multiplica en este espacio que ocupamos en el universo. Falacias y engaños que se inventan nuestros padres en los cuentos de medianoche, en esas farsas creadas para dar respuesta a esas preguntas que incomodan. Nos torpedean con bulos en el vecindario, en el trabajo, a cada paso que damos, y en la prensa emanan cortinas de humo que nos hacen saltar las lágrimas. Puro ardid y camelo para llevarnos al terreno deseado, pero entre toda esta chinchorrería y paparrucha nunca faltará aquel que nos diga, ¡creéme que te estoy contando la verdad!
La verdad, esa parte subjetiva de nosotros mismos, que intentamos elevar a objetiva a cualquier precio por que inconscientemente valoramos su ausencia. Tanto, que algunos pondrán todos los medios a su alcance para que creas aquello que está contando. Y a veces, sucede, que crees al sujeto que tan dignamente expone sus opiniones y criterios, pero entonces es el momento de decirle: sé que no me mientes, que no eres de eses que bilipendian, que no calumnias, y que no inventas, pero amigo mio, esto que atestiguas con tu vida no es más que otro infundio, otra mácula que corretea con las nubes, que viaja con ese aire que respiramos hasta que la hacemos nuestra. Y él, estupefacto, pondrá, seguramente, tierra de por medio, y mientras marcha cabizbajo y con las manos en los bolsillos, irá mascullando esa frase traidora de mal amigo, y no podrá hacer otra cosa que pensar que le has mentido.

Problema!!!!!

Esto de la tecnología es un misterio, al menos para mi. Hoy publiqué una entrada y no deja hacer comentarios, después de devanarme los sesos, he optado por esta solución...si alguien quiere comentar algo sobre "Tengo un sueño" que lo haga aquí.

Siento las molestias.

Gracias.

Tengo un sueño

Ayer leyendo los versos de un amigo, comencé a pensar sobre esas cuestiones mundanas, y a priori tan faltas de interés, que normalmente pasamos por alto, porque es tanto el uso y la costumbre que no nos planteamos que las cosas puedan ser de otra manera. Me refiero a escribir, no tanto al modo, me es igual que penséis en la prosa o en el verso, incluso podéis imaginaros cualquier tipo de literatura, buena o mala. El hecho es que las palabras, este vehículo que usamos todos los días para comunicarnos, para amar, para odiar o simplemente para que nuestra voz resuene en una montaña, es cada día con más ímpetu el único arma que nos queda para defendernos de nosotros mismos y de los demás. A pesar de que esto os pueda parecer una perogrullada, el que seamos capaces de transformar todos los sentimientos que nos atraviesan en simples palabras, el poder expresar en un revoltijo de letras la ira y el dolor, revolver conciencias obtusas y ablandar corazones de piedra, no es más que otro mérito de ese verbo que vuela en el aire. Supongo que mentiría si no os dijese, que parte del valor que puedan tener, es impreso por la persona que las escribe. Es cierto, tan cierto como que con estas letras que la mayoría escupimos sin ningún tipo de orden, otros son capaces de hilvanarlas con tanto acierto que, ante ellas, no podemos hacer otra cosa que admirar su belleza.
Sin embargo, esta que escribe, aprendió con los años que la belleza no lo es todo, que es subjetiva, que varía con los tiempos, y con las modas. Que el uso de comparaciones, metáforas y todo ese amplio abanico de útiles del que disponemos no sirve de nada, si no somos capaces de que nuestros pensamientos pervivan en el recuerdo, si no somos capaces de transmitir, ni de hacer sentir.
Hubo un hombre que, una vez, tuvo un sueño, hace mucho tiempo ya. Pero con esas simples palabras movió nuestra quietud, la arrastró con la fuerza que lleva un río. Con cuatro simples palabras, hoy, todos tenemos un sueño.